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A Lisa è sempre piaciuto di notte passeggiare
ed un tempo era lei il buio a giorno illuminare;
ora, invece, con artifici di contatti
sono i lampioni ad abbacinarlo a tratti.
Viene avanti col passo malcerto
lungo il viale tutto deserto
che la sua complessione male assodata pare,
ma lei è solo stanca di ricordare.
Non è servito strappare tutte le fotografie
e nemmeno provare a morire
o il cuore e la memoria da sè credendo la potesse favorire,
nè i suoi capelli: questi sono ricresciuti come quelli.
Sul ventre il taglio cesareo le parla di suo figlio
morto due anni dopo-innocente giglio-
con lei che è, però, ancora viva e, come neppure i vecchi,
pur di non guardarsi fa il bagno vestita e rompe tutti gli specchi.
Ha fatto l'amore per amore
con uno che non voleva nè valeva il suo cuore;
Lisa non ha marito e neanche quarant'anni
e per quanto sono belli nessuno lo ha mai creduto
che i suoi occhi hanno più pianto che veduto.
Inutile riprovarci,
inutile anche solo pensarci:
la vita alla vita l'ha condannata;
alla morte invano s'è appellata.

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